"Um Deus e seus demônios"

"Um Deus e seus demônios" - Uma breve leitura de O Evangelho Segundo Jesus Cristo de José Saramago. 

Os dejetos humanos são insuflados nas figuras de suas divindades. A perfeição utópica do espírito dos homens não ecoa na configuração daquilo que lhe é supremo, absoluto, onipresente. Esta obra revela, de maneira chocante- por aquebrantar as cápsulas humanas de autoproteção e egocentrismo-  o que existe de pior em um deus comprometido com os valores mundanos de sua própria configuração. Não se poderia esperar uma confecção  mais humana de um Messias sem a aproximação daquele que lhe enviou. Cito, para facilitar a comparação, os inúmeros semideuses mitológicos que serviam aos anseios, desejos e vícios de seus criadores. Esses deuses eram puras  alegorias de sentimentos humanos que flanavam entre a nobreza do amor e a grotesca inveja. Deuses que brincavam com os humanos e, vez ou outra, infiltravam entre estes suas marionetes veladas. Jesus é uma marionete de um ser tirano e assustadoramente autoritário, capaz de destruir toda a humanidade apenas para atender aos desejos mais mesquinhos e doentios que uma mente humana poderia criar. Nesse grande jogo de insinuações, blefes, traições e muitas humilhações existem dois polos insofríveis por se pautarem em mecanismos bem distintos: de um lado a completa ignorância, sempre salvadora e ingênua, e do outro, o mais completo autoritarismo, intransigente, característico de um humor sofrível que se pauta na tragédia alheia.

Mas entre os polos, eis que existe o Meio.  “Eu sou o caminho, a verdade e a Vida” – A vida aqui é o meio, a transição, o processo de mudança, o Grande Milagre que fora criado por capricho e não por necessidade. E aqui está todo o drama de Jesus ( por vezes do próprio Diabo): Ter conhecimento do Jogo e se ver completamente impotente para mudá-lo.  O romance mostra um Messias, com poder de curar, fazer milagres, mas não mudar as regras de um jogo insano.

Em “O evangelho segundo Jesus Cristo”, José Saramago nos fornece instrumentos para refletir sobre uma perspectiva diferente a respeito do sacrifício cristão e de seus algozes. E mais, do meu ponto de vista, nos oferece uma coerente justificativa para a reprodução de uma divindade unificada que, diferentemente daquilo que nos vendem as igrejas cristãs, concatena-se em si as qualidades e os defeitos antes bem distribuídos entre as divindades pagãs e até mesmo pertencentes às sociedades maternas do berço da civilização ocidental. Ao suplicar aos homens para que perdoe Deus, Jesus Cristo se torna o nosso cordeiro, aquele que sacrificamos para continuar a crer e seguir o Deus que melhor nos representa, com as características que nossa civilização, mesmo sem assumir tanto admira: Autoritário, egocêntrico, Violento, impassível e, principalmente, Vingativo.

Um livro que vale a pena cada passagem, cada parágrafo, por sua provocação e, principalmente, pela releitura contextualizada da mais importante de nossa humanidade nos últimos 2000 anos.  

As ruas de minha antiga cidade

As ruas de minha antiga cidade sempre despertaram diversas sensações nos seus moradores mais antigos. Uns entoavam cantos as suas nostálgicas infâncias, outros preferiam contemplar o passado em silêncio e veneração, havia até aqueles que jamais confessaram seus devaneios e, numa redoma solitária, guardavam o tesouro de suas memórias. Eu, que desde criança caminhei por esses ladrilhos, jamais imaginei que faria parte do grupo de pessoas que lamentavam os tempos idos. Não porque meu presente pouco se assemelha àquele lugar seguro; mas, prefiro crer, que seja uma jornada insípida, delicada e sem volta.

Meu passado, incrustrado nas lajotas dessas ruas, ressoam o que de melhor eu deixei na vida. Tais ecos não surgem nos atos, nem mesmo nas relações, mas sim nas experiências que vivi.

Cada rua deserta, cada asfalto rachado testemunhou as noites gatunas que experimentei na adolescência. Cada neon ofuscado, cada poste ensebado pela cola dos lambe-lambes são testemunhas de um "eu" que não se perdeu no presente, apenas se apagou ante as aparências de um homem responsável, cuja finalidade é ilustrar uma sociedade esvaziada de sensações e embalsamada em suas hipócritas leis.

Ari Mascarenhas

Foto: (http://www.rmgouvealeiloes.com.br/catalogo)

Um instante Emily

Poema escrito em 2008, sobre um dos maiores romances da história.

UM DIA

Homem que amava os cachorros - bom, sem Réquiem.

O livro descreve, em detalhes, três perspectivas interessantes sobre a barbárie stalinista e a adesão dos "comunistas" ingênuos que defenderam o czar vermelho até o fim. A perspectiva de Trotsky, da resistência e da luta pelo ideal socialista-marxista não contaminado pela ambição do ditador do Kremlin; a perspectiva de Ramon Mercader, alienado pela ambição de se tornar um grande herói do regime soviético, contrariando sua própria natureza comunista que o enraivecia com o abandono da URSS para com sua famigerada Espanha; e, por fim, a de Ivan, narrador cubano, que faz uma leitura crítica dos desmandos de Stálin e da aproximação, no modus operandis, do ditador soviético com o nazismo alemão. Um livro que vale muito a pena pelo olhar histórico, pela narrativa muito bem construída; mas, principalmente, pelo senso crítico que o romance instiga em seus leitores a cada capítulo. Uma história onde a verdade é clara: A

revolução da classe operária chega ao fim com a morte de Lênin, na URSS.
No geral a obra atende ao propósito de revisitar a história, de forma romanciada, sob diversos olhares; no entanto, o último capítulo, intitulado Réquiem, pareceu-me bastante desnecessário, já que ele desconstrói a importância histórica dos fatos decorridos e supõe que a não existência da prática socialista poderia ter evitado os transtornos oriundos dos desvios. Nesse sentido, Daniel (o personagem) não reconhece a vitalidade da revisitação histórica de aprendizado, e valoriza uma fictícia crença de que o mundo, talvez, seria melhor sem o que ele chama de tragédia dialética. Como se fosse simples, confortável e mais humano a barbárie capitalista, não abordada no livro, por questões óbvias, mas esquecida na penumbra de um olhar parcial que discursa na missa de sepultamento do socialismo. Sem ele, essa conclusão ficaria a cargo do leitor que, a meu ver, teria mais liberdade para escolher. Assim, o capítulo Réquiem é extremamente panfletário e, por sua natureza, desnecessário a uma obra tão interessante quanto provocadora. 

Seja Marginal, seja herói. ( uma homenagem ao Chacal)

Seja Marginal, seja herói

bem cantou Chacal

pra mim e pra nóis

o mito da letra imoral,

sobre a força do pavor

que assombra o sistema

o meu canto é encanto

que ameniza o problema

sofro calmo nos versos

calmo canto nas trevas

de jaqueta no vale das letras

de manso, chega, grita e leva.

meu poema não é só discurso

que bate e ecoa no coração

é  recado de humildade em curso

pra toca na alma de cada irmão.

Sou daqui da sul,

sou de qualquer lugar

onde houver oprimido

instalarei meu lar,

porque sou o arauto da miséria

não por opção,

mas por ver tantas idas e vindas

sem resolução.

escrevo com o impulso do pensamento

descrevendo as mazelas do meu sentimento

nesses tempo em que cada um diz o que pensa

minhas palavras vão soar como ofensa

mas não se intimide diante da realidade

minha verborragia emana verdade.

o projeto aqui é pra conscientizar, não é pra rir

mas se sentir vontade, pode aplaudir.

Ari Mascarenhas ( 08/2014)

No café

UM TUCANO

Numa alvorada incerta,
um tucano de asas claras
riscou meu amanhecer.

Levantei-me apressado e furioso

com a ave que agredia meus sonhos;
solavancos sonoros dispersos.

Quando cheguei ao quintal,

deparei-me com um gemido
solene e sombrio.

Uma alma empenada,

de bico baixo e curvado,
pousara em meu varal.

Depois do breve susto,

e de recompor  a firmeza
de minhas pernas vacilantes,
achei que o ouvi soltar
cantigas de povos distantes;
de almas antigas.

Com o abrir do grande bico
entoava um lirismo familiar.
Uma súplica de meu íntimo,
vozes humanas de uma Itapecerica,
que eu, filho da terra, desconhecia.

Vozes de avós.

Reparei em seu olhar de escanteio,

refletindo um brilho glorioso,
pelo sucesso em me acordar.

“Maldita galinha preta e bicuda!”

Esbravejei acompanhado de algo qualquer
que lancei em sua direção.

Esquivou-se de minha cólera,

Com certa tristeza expressa,
fitou-me brevemente,
abriu uma grande capa
e lançou-se ao vento,
para longe de meu olhar atônito.

Anos depois compreendi

aquela visita matinal.
Eram tempos em que uma mata viva
enviava mensageiros nas
molduras de minhas manhãs.

Ele veio se despedir

e junto foi embora também
o mata borrão verde
que via de minha janela.

Para onde foram?

Não sei, mas creio que à praia.
Já que em seu lugar,
nasceu uma enorme anaconda
de concreto e asfalto.

Ari Mascarenhas

Um apólogo - Um brevíssimo olhar

Um apólogo - Machado de Assis ( clique nesse título para ouvir o conto)

O autor, ao narrar uma contenda entre uma linha e uma agulha ( clique no título para ouvir o conto), reforça as relações entre classes cosidas no pano da realidade. O esforço da agulha, que a seu ver não é reconhecido como esperara, é responsável pelo sucesso da linha. A matriz de forças que se estabelece na discussão apresentada no texto, desvela objetivos individuais responsável pelo afastamento de uma luta unida e focada no interesse comum. Pode-se perceber esse distanciamento no nas opiniões das personagens que, por sua vez, encontram ecos nos discursos superficiais e inférteis que justificam o prazer como sinônimo de sucesso. E para aquele que não encontra seu lugar nos “espaços” nobres, como convinha desejar a nova classe dominante, está fadado ao fracasso. Ainda que o conceito de fracasso seja meramente uma exclusão por forças de modismos e valorização de superficialidades, como por exemplo, um baile de luxo.

A agulha, soberba no início, sucumbe em sua condição natural e, ainda como forma de punição, ouve o discurso moralizante do alfinete.

A moral da história, retratada no fim do conto, dá-se pela constatação de que a união das classes, ou a ausência delas (as classes), revelaria uma força cooperativa tão, ou mais, eficiente que o modelo exploratório existente; e que a harmonia entre as diferenças é a única forma de encontrarmos no equilíbrio do trabalho a libertação dos seres, “bailando num belo rodado de um vestido de baile”. Ou seja, apenas essa harmonização, ainda que utópica, pode nos oferecer motivos verdadeiros para que possamos nos orgulhar.

Um mundo onde o meu sucesso seja fruto do sucesso alheio. Onde a sociedade possa brilhar tão forte que ninguém se preocupará em iluminar obscuridades existenciais com seu pequeno e inócuo feixe de luz. 

Soneto do credo amoroso

Era para se crer no amor real,

se real fosse não carecia de crer.

Um amor que não se viva por igual,

do pôr-do-sol ao rubro amanhecer.

No amor que se esvai na juventude,

ou que não se fortifica na convivência.

Naquele “na doença e na saúde”,

ou na pura paixão e na indecência.

Crer no amor que se vive,

ou recordar do “bom” que se viveu,

é a lufada de ar fresco que tive.

Pois ao sonhador que não se perdeu,

ou quem nada em seu peito reprime,

o Amor é o encanto que o medo venceu.

Violeta Pandolfi

Soneto de Aproximação

Em um sítio de constante lavor,

onde forma a opressão operária,

desce, incandescente, o lívido amor!

Feixe leve, que sob a brisa se espalha.

Iluminado, envolvido, agora fico,

e pouco vejo, além de seu olhar.

Nas dependências físicas onde existo,

sinto meu corpo, levemente, levitar.

E, com calma, posto-me de aproximado.

Ante o espanto que me deixara alerta,

dirijo-me à musa com desejo e cuidado.

Precavi-me, não convencido de decisão certa

Mais por medo de por ti ser machucado

Por seu envolto perfume e encanto de Roberta.


Ari Mascarenhas

NÓS MATÁMOS O CÃO TINHOSO - Texto na íntegra

NÓS MATÁMOS O CÃO TINHOSO

Conto de  LUÍS BERNARDO HONWANA

O Cão-Tinhoso tinha uns olhos azuis... 

O Cão-Tinhoso tinha uns olhos azuis que não tinham brilho nenhum, mas eram enormes e estavam sempre cheios de lágrimas, que lhe escorriam pelo focinho. Metiam medo aqueles olhos, assim tão grandes, a olhar como uma pessoa a pedir qualquer coisa sem querer dizer. 

Eu via todos os dias o Cão-Tinhoso a andar pela sombra do muro em volta do pátio da Escola, a ir para o canto das camas de poeira das galinhas do Senhor Professor. As galinhas nem fugiam, porque ele não se metia com elas, sempre a andar devagar, à procura de uma cama de poeira que não estivesse ocupada. 

QUER LER O TEXTO NA ÍNTEGRA? ENTÃO ACESSE, NO MENU SUPERIOR DESSE BLOG, A PÁGINA DEDICADA À OBRA. 

BOA LEITURA!

Itapecerica – decadência e hipocrisia (notas de um nativo).

Itapecerica – decadência e hipocrisia.

A cidade onde vivo já teve tempos melhores. Itapecerica da Serra, nos áureos anos das corridas de carros, era exatamente como uma pequena vila deve ser: um ou outro comércio, famílias que se conhecem, pouca pavimentação e o serviço básico de atendimento para seus moradores. À medida que o tempo foi passando, a cidade foi inchando. Isso mesmo, Itapecerica inchou, não prosperou.

Milhares de pessoas chegaram à região incentivados pela especulação imobiliária que por sua vez foi corroendo o que nos restava de mata atlântica. Mas os serviços não foram adequados para o desenvolvimento que se promovia. O comércio capengou por anos e hoje também faz parte dessa grande bolha que para alguns convém chamar de progresso.

Ao passear por minha cidade vejo as marcas do desprezo em quase todas as ruas e vielas, e não se trata de um problema pautado na administração atual, mas no conceito de administração que rege essa provinciana comunidade. O pensamento do “quanto menos pior melhor” presente no discurso das pessoas que sobrevivem de maneira esmoleira aos caprichos dos seus dirigentes, o temor de uma transformação que coloque em risco determinadas regalias de classes abastadas e, sobretudo a indiferença com que tratam o cidadão itapecericano e todos os potenciais artísticos, econômicos e sociais de nosso município.

A rede de saúde e de ensino é precária e não atende de forma satisfatória nem aqueles que utilizam esporadicamente seus serviços. Filas e filas nas madrugadas, às vezes chuvosas, ao lado do posto de saúde central. Os corpos enfermos nos corredores do hospital e do pronto socorro. Horas para atendimentos simples e meses para consultas mais sérias. Escolas em visível decadência, professores sem preparo, salários cômicos e estruturas ridículas que nada acrescentam no aprendizado dos alunos.

Uma cidade triste por natureza, de pessoas cabisbaixas pelas ruas, de políticos mal intencionados, de uma burguesia bem estabelecida (alguém sempre lucra com o caos), de corruptos imunes, de um clero hipócrita, de uma cultura abandonada, de uma história esquecida, de um presente sem comemoração alguma. Ou seja, a cidade onde moro é um amontoado de pessoas e problemas, em alguns pontos chega a se assemelhar aos campos de concentração nazistas. Se alguém discorda, dê uma passadinha em bairros do distrito do Jacira, por exemplo. Ou seja, Itapecerica é uma bela maquete de um país como o nosso. O sudeste, região aqui representada pelo Delfim Verde, se esbalda nas riquezas adquiridas com a exploração do restante da região. Mas quando questionados, sobre os enriquecimentos assustadores diante de misérias tão gritantes, o discurso é sempre o mesmo: - O Brasil está crescendo.

Itapecerica da Serra é um mórbido instantâneo do abandono. O que existem de bom aqui? Perguntaram-me alguns schopenhauerianos de plantão, e eu responderei que se pode valorizar alguns poucos aspectos dessa pedra, e um deles é a resistência que alguns artistas promovem em seus discursos estilísticos revoltosos, que propõe mudanças possíveis e que assumem os seus telhados de vidro. Itapecerica ainda tem matas, ainda tem nascentes, ainda tem pessoas de bom coração, ainda tem grupos comprometidos com o seu crescimento, mas tudo isso por enquanto, já que a vertiginosa queda em que estamos, e sua íngreme loucura, em breve não nos permitirá sequer escrever um único parágrafo de uma nostalgia positiva em um artigo de opinião intitulado “o espaço onde vivo”.

(Ari Mascarenhas - 04/2013)

O poeta*

À Manoel de Barros

Quando criança sempre quis ser poeta (...)

Aprender a escrever logo e contar os encantos com os raros brinquedos que tive.

Juntar as palavras e guarda-las no papel; depois por uma capa bonita, com desenhos do meu irmão, e descansa-las nesse álbum na estante de casa.

(...) entre  Júlio Verne e Lewis Carrol, deixar meu livro curtir, como deliciosas batatinhas de festa de aniversário, que respingam nos dedos e nos palitos atravessados.

Depois de um tempo, ou de muito tempo, folhear suas páginas amareladas, com uma saudade rubra na face e a certeza de que meus dias mais felizes ficaram ali.

Que meu quintal encantado, onde vivi minhas primeiras descobertas, se refaria.

Meu quarto aquecido, onde criei todas as minhas estórias, repousaria na página dez.

Mas a cada página virada, diante de um tantão de cores e formas ressuscitadas  em meus olhos, pude ver, no espelho de uma dispersa lágrima de alegria, que o mais importante eu consegui...

Cresci e não virei poeta, mas jamais deixei de ser criança.

Ari Mascarenhas

*texto lido na abertura do Sarau sem pecado - realizado em Junho no Colégio Morumbi Sul

Nota de uma sexta chuvosa

A vida é cheia de surpresas, boas e ruins. Ainda que queiramos apenas as boas, surpresas são surpresas e, independente de gostarmos ou não a função delas é nos surpreender. Quando boas, comemoramos, ruborizamos e ficamos satisfeitos com nossas escolhas... As surpresas boas têm o poder de consolidar nossos caminhos. Funcionam como uma espécie de “selo de qualidade” que fortifica nossas escolhas e nos faz acreditar que a vida vale muito a pena. Elas são esperadas, por mais que sejam surpresas, e quando chegam causam aquela sensação de que todos os desafios são justificáveis, que todo medo é válido, que todo cansaço é remunerado. As surpresas boas nos fazem sorrir, abraçar, amar ainda mais aquilo (aqueles) que já amamos, nos faz crer em nossos sonhos e, principalmente, nos enche de vida por nos permitir criar novos sonhos. Enfim, as surpresas boas são aquelas que consideramos necessárias para continuarmos nos trilhos traçados. Afirmo isso porque penso também nas ruins.

As surpresas ruins nos faz repensar nossas escolhas, nos entristece, nos desanima, nos forçam a esquecer do que temos de bom, nos enfraquece, nos derruba, nos atrasa, nos envelhece, nos obriga a acreditar que tudo está errado em nossas vidas. Mas uma coisa boa tem nas surpresas ruins: Comparadas as boas elas são minorias. E mais, podem ser transformadas em boas, se estivermos preparados, não para as surpresas – cuja natureza não permite preparo – mas para os efeitos delas. De repente, uma dor pode ser convertida com a capacidade de suportá-la, um medo pode ser um desafio, um susto funciona como um alerta, uma morte como uma revelação, como se a voltássemos a ter consciência de que somos frágeis e pequenos nesse planeta, mas que ao mesmo tempo somos os condutores de nossas vidas. Responsáveis pelas alegrias e pela predisposição em aproveitá-la.

As surpresas boas ou ruins fazem parte de nossas vidas. Devemos geri-las, ou digeri-las na medida em que surgem. As tramas entrelaçadas, entre aquilo que chega e o que se vai, são responsáveis por definir esse longo texto que se chama vida. Nós não fazemos a linha, mas somos os costureiros da peça que pode nos aquecer, ser aconchegante e perfumada, ou do pano que, na forca do desespero, servirá para sustentar o corpo imóvel, desanimado, resultante de uma soma de surpresas mal compreendidas. Superar as surpresas ruins ou transformá-las em boas é um sinal de maturidade. Ser maduro e entender que a vida pode ser uma caixinha de surpresas, mas que nem sempre ela surge como um bom-bocado num celofane atraente. Às vezes, vem só o “bocado”.

 ASMC

Nova introspecção

Depois de um longo dia

De trabalho e dúvidas,

Sem luz por alguns minutos

E chuva por muitas horas...

Vejo-me aqui!

Banco negro e caneta vermelha,

Dispensando o tempo roto

Um sustenta e o outro transpira

Este breve corpo sem ambição.

O silêncio que foge da rotina

Me devolve aos tempos

Que sempre quis abandonar.

Vendo as esculturas de Bretão

Sinto um desejo animal

De escrever um pouco de bagatelas,

Pra poder dizer que esse sou eu...

Cheio de nada e um nada de tudo!

Exercendo a doce arte do ócio,

Que salva meus dedos da necrose

Produto de uma mente em desuso.

(Ari Mascarenhas - 09/06/2015)

Rascunho

Queria escrever um poema direto,
sem rasuras ou resenhas,
rascunhos...
um próprio poema solto,
correndo o risco de desaparecer.
Um simples vírus, uma bomba,
ou ainda, um nada
que "desvirtualizaria" toda a criação,
quanta emoção!

A capacidade de criar sem deixar marcas me instiga.
Provoca em mim uma série de desejos,
impulsos, vontades selvagens...
vontade de despejar meus dedos sobre o teclado
e deixar fluir palavras, imaginadas,
cuja a única marca, que servirá como prova de que um dia existiram, simplesmente desaparecerá...
num espirro, num sussurro, num murro!
E quando tudo se desfizer em morfemas perdidos serei mais completo do que nunca.
Viverei a verdadeira liberdade
ao me livras de toda matéria poética,
quando todas as notas tocarem,
ficando apenas a sensação de que se ouviu um som.
de onde?
cadê?
Os versos se perderam e eu nem sei o porquê!
Minha tensa tentativa de pôr em prática certos pontos,
aqui se fizeram inteiros e consagraram-se em poesia.
Sem rascunhos, sem rasuras, só poesia, solta, pra ser lida e depois...foi...
Quem um dia se lembrará de ter lido isso?

Ari Mascarenhas 02/06/2015

A arte de contar histórias

Caros leitores do meu blog e que me acompanham  nas redes sociais, tenho ouvido com frequência pedidos para que eu publicasse minha dissertação de mestrado. Pois bem, a USP fez isso por mim (rsrs). Já está disponível na biblioteca virtual da universidade.

Como lá não é possível tecer comentários, criei esse post no meu blog para que todos possam deixar suas impressões, críticas e sugestões.

Segue o link da postagem: http://www.teses.usp.br/teses/disponiveis/8/8156/tde-27032015-144818/pt-br.php

Fiquem à vontade e boa leitura!

Morrendo de Amor

Certo!

Quer falar de amor?

Quer falar do ser?

E ser o que o amor deseja?

Certo!

Façamos!

Digo que vivi grandes paixões

Que viraram grandes tolices

E as paixões, travestidas de amor, fecundaram grande angústia quando se revelaram passageiras.

Sozinho, toda vez que um verão passava, eu me perguntava: Isso foi amor?

Meu ingênuo coração triste, minha frágil existência se contorcia a cada canção que lembrava os beijos dela.

De íntimo ferido entregava-me a cada crepúsculo;

E sorvia dentro de mim um prazer amargo, bílis.

Matando-me diariamente.

Até o dia em que um adulto me disse: - Você cresceu meu menino!

E hoje, sério e racional com as coisas do coração,

Sinto tanta falta do tempo em que qualquer paixão, por menor que fosse, me fazia morrer de amor.

Ari Mascarenhas